Fatras en bleu

Une  énième et incomptable réécoute de l'  enregistrement sublime 

de la Rhapsodie de Brahms pour contralto et choeur d'hommes

par Maureen Forrester

 me donne la plus belle des  raisons de republier ce texte .

Certains connaissent  cette nouvelle, elle sera peut être découverte pour d'autres,

et elle sera la dernière publiée ici.

Un chant d'adieu . Une page de regrets 

un peu de la voix de Maureen Forrester dans 

La version    de la Rhapsodie pour choeur

d'hommes et contralto  de Brahms, enfin

debusquée . Ça craque mais quelle beauté

  quelle émotion.

En hommage à Maureen Forrester 1930 / 2010

disparue discrètement en 2010

*

La vallée s’étirait sur  des  kilomètres sinueux,

allait en se rétrécissant puis brutalement,

au détour d’un angle aigu de la route,

s’élargissait en un vaste cirque crénelé  de sommets.

Maïté ne connaissait rien d’autre que la vallée.

Née ici, grandette, puis jeunesse,

toujours là, elle y avait appris à lire  avec monsieur Raymond

dans la classe unique de l’unique école .

 Puis, elle fréquenta à 22 kilomètres

le collège  où elle se rendait par l’autocar régional.

Quatre années là bas, et quand elle   passa le brevet, 

 il fut décrété que pour elle, seule fille

d’une fratrie  de  six enfants, cela suffirait.

D’ailleurs, le travail l’attendait,

garé dans la grange principale de la ferme.  

Son père avait acquis depuis plus de 5 ans une camionnette sur laquelle

reposaient tous ses espoirs.

 La fille se mit au travail de la ferme, mais c’était  du provisoire.

Son destin était ailleurs.  

Maïté devait tout d’abord passer  son permis de conduire,

c’était la première étape du plan paternel.

 Avant dix-huit ans, elle savait déjà conduire, le père l’avait bien initiée,

les frères aînés avaient à  tour de  rôle entraîné la cadette

 qui obtint du premier coup le fameux et indispensable document rose.

Le plan paternel pouvait se poursuivre.

Après le permis,  il fallut au père acquérir

une licence commerciale au nom de Maïté;

 tout était prévu, et bien prévu.

C’est ainsi,

           que en mai, quatre mois après son dix-huitième anniversaire,

 Maïté se retrouva au volant de la camionnette,

dont le hayon arrière s’ouvrait sur le trésor :

 une épicerie ambulante

dont le père avait depuis bien longtemps

 jaugé et jugé  l’indispensable présence à la survie  de la vallée.

Et Maïté commença ses tournées, de villages en lieux dits,

de  fermes en métairies,

montant jusque dans les contreforts de la montagne pour apporter,

qui le pain,

qui le journal,

ouvrant aux quatre vents sa caverne aux chalands

pour qui sa visite était parfois la seule de la semaine.

Très vite ,Maïté se transforma en dame de la Poste

remportant des lettres, de menus paquets,

puis se fut le tour des ordonnances 

 dont elle ramenait les médicaments

après avoir fait le plein à la pharmacie d’en bas.

*

 *

 Le père mourut, puis la mère, les frères se dispersèrent,

 seul Fernand resta à la ferme, accroché à sa  vallée, 

 tout comme sa  sœur  dont il partageait l’existence.

Tout ceci n’avait rien que  de très banal, mais Maïté se prit au jeu

et elle  comprit vite qu’elle ne ferait jamais rien d’autre de  sa vie…

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 Frère Thibaut avait passé un quart de  siècle 

dans le silence et la prière.

Quand la maladie le contraignit à quitter

 le recueillement de son abbaye pour soigner une tuberculose,

 il ne pouvait envisager que ce départ serait définitif.

Quatre années  de soins, de cures, de sanatorium,

mirent à mal sa vocation, mais pas  sa foi.

A la fin de ce long séjour au désert, Frère Thibaut redevint  Jacques,

et le hasard le conduisit dans la vallée.

Elle le séduisit, par son aspect sauvage, qui inclinait à la méditation,

 à la réflexion, tant religieuse que philosophique, et Jacques devint l’ermite des lieux.

Il s’installa dans une ancienne gare désaffectée

après avoir obtenu de la SNCF

le droit de jouir des lieux pour 99 ans

comme une concession de  cimetière.

                                                           *

                                                           *

Pas d’eau, pas d’électricité, pas de chauffage,

si ce n’est la cheminée,

qui avait servi pendant des lustres à réchauffer les voyageurs

qui empruntaient la voie

depuis bien longtemps fermée.

Jacques allait couper son bois,

le ramenait  comme un portefaix, vivait de  cueillette

et du lait de ses deux chèvres.

Parfois, quelqu’un déposait devant l’ancienne gare

un lapin,

une palombe ensanglantée,

quelques noix, et même,

les jours de grand froid, 

du pain,

tendre et odorant

que Jacques humait et caressait de  ses doigts gourds.

Il avait remarqué la camionnette de Maïté.

Bien sûr, elle ne s’arrêtait guère à l’ermitage.

Chacun respectait l’humble retraite de  cet homme énigmatique,

dont on ignorait le passé.

Pourtant un jour, ...curiosité ?

Inquiétude devant la porte close

depuis plusieurs jours ?

Maïté  gara son engin devant la gare.

Elle fit le tour, rien ne bougeait.

Après avoir légèrement frappé,

et ne recevant aucun écho, elle osa pousser la porte.

 Le feu éteint depuis peu

rendait la pièce davantage froide et humide.

Jacques,

 couché par terre sous une couverture militaire,

blanc et ruisselant toussait,

arrachait sa poitrine creuse de violentes quintes.

                                                                        *

 *

 L’histoire se finit mieux

que l’on aurait pu le redouter.

Une pneumonie,

jugulée par un traitement de  cheval remit l’ermite sur pied.

A partir   de  ce jour, Maïté s’arrêta à la gare.

 Elle avait toujours un fruit,

un peu  de  fromage, mais rien de plus . Jacques avait précisé

dès le début de leur amitié  qu’il restait ce qu’il était.

Elle respecta,

et son vouloir,

et sa solitude.

 Elle laissait la camionnette assez loin.

Elle passait,

 discrètement montrait le bout de son nez

et s’annonçait toujours par un trait de  chant.

C’est ainsi que Jacques

 eut le privilège d’entendre le premier   la voix de Maïté.

Une  voix sans fioritures ni artifices.

Une voix de contralto,

si chaude, si enveloppante,

si miraculeuse et si rare

que Jacques ne put que s’en émouvoir.

Les rencontres avec Maïté furent  immédiatement

 pour Jacques le prétexte à tester

 les capacités de la jeune femme.

Elle avait 25 ans,

l’âge du début de la maturité  de  la voix,

l’âge où le travail peut débuter

pour que la pierre brute devienne un joyau.

Maïté chantait comme on respire,

elle chantait des airs  de son pays,

des airs tout simples

mais que naturellement elle agrémentait,

 y incluant des variations,  des modulations.

 Elle chantait des psaumes luthériens

qu’elle avait toujours entendus au culte,

elle chantait des niaiseries diffusées à la radio,

mais d’une manière si riche,  si personnelle,

que les fadaises devenaient précieux ouvrages. 

Jacques ne pouvait laisser Maïté dans l’ignorance   de ses dons,

dans l’ignorance du travail du chant qu’elle devait accomplir.

Le don reçu se devait d’être exploité.

C’était pour Jacques à la fois une évidence, et une obligation.

Le miracle eut donc lieu.

Frère Thibaut renoua avec  d’anciennes relations

depuis bien longtemps sorties de son existence.

Il écrivit à un ami d’adolescence

qui avait fait une brillante carrière de concertiste

et de professeur de piano

au Conservatoire National Supérieur de Musique de Paris.

Il parla de Maïté avec chaleur,

 avec l’enthousiasme des connaisseurs,

les mots choisis, la perspective de l’avenir d’une voix.

Un jour, Maïté annonça à Fernand qu’elle partait pour Paris.

 Elle abandonna la camionnette

aux mains de  son frère, lui confia ses habitués,

leurs manies, leurs petits désirs.

Elle s'embarqua, le cœur serré et la peur au ventre.

Chanter n’avait jamais été pour elle rien d’autre qu’un plaisir solitaire.

Elle ignorait tout de  la musique,

si ce n’est les psaumes luthériens qui toujours revenaient.

Guidée par l’ami de Jacques,

recommandée à un professeur du Conservatoire,

elle commença le lent,

long et douloureux travail de la voix, apprit à respirer,

 à faire sortir sa voix de son  cerveau.

 Des années durant, elle travailla jusqu’au vertige.

                                                                     *

                                                                     *

 Elle apprit à écouter, elle découvrit,

elle assista à des classes de maîtres à l’étranger,

où elle s'enrichit encore et encore au côté de ces Illustres,

ouvrit son coeur et ses dons  à la Musique, 

 se mit à la langue allemande pour aborder le répertoire,

passa des concours, et des concours...

Sa voix prenait de l’ampleur,  s’arrondissait

 et  se creusait encore davantage dans des graves abyssaux.

 Elle comprit  qu’en elle se cachait une perle,

mais qu’elle en était redevable aux autres.

                                                 ******

Ce soir,

Maïté chantait à Londres des lieder de Gustav Mahler,

mais surtout elle interprétait la Rhapsodie

pour chœur d’hommes et contralto de Brahms.

 Son timbre fit frémir les échines,

émut les âmes jusqu’aux larmes,

combla les cœurs, servit Brahms

et la Musique au plus au point,

et s’envola bien loin du Royal Albert Hall,

tout là bas, vers la vallée vers la petite gare désaffectée

où Jacques percevait les échos de la voix du miracle.

                                                           *

                                                       Pau, le 21 octobre 2007

                                                _____________________________

   La chose est entendue  !

         Si l'envie vous prend de me retrouver,

                        c'est LÀ 

https://fatrasenbleu.blogspot.com

                           A bientôt,  j'espère. 

 Ça devait arriver. 

   Depuis des mois  et des mois, Notre Temps nous avait

copieusement dédaignés, ignorés  et lâchés , ne répondant plus

aux demandes effectuées par courriel, sans aucun contact

possible par téléphone. 

  La fréquentation des blogs a vertigineusement chuté,  et nous

sentions bien arriver une fin,  la fin.

   Beaucoup ont filé  cédant aux chants des  sirènes des réseaux

dits sociaux, sans pour autant prévenir  leurs vieux  comparses; 

face  de bouc  a  eu  tout à y gagner. ... 

  Le couperet est tombé cet après midi : au 23 février,  fermeture

définitive de la plateforme Blog 50. 

   Impossibilité d'accéder à nos blogs qui seront sans doute

supprimés. Quel destin pour  nos notes  récupérées sans doute

par leur  plateforme ?

   Depuis 2005, j'avais personnellement trouvé sur ce site un lieu

convivial, j'y ai rencontré des gens formidables , de ceux qui

s'impriment à tout  jamais dans la mémoire du coeur,

     Ma très chère  Betty,  Christian  le Magnifique,   Crabillou, à 

l'humour souvent noir et distancé  et à l'amitie indéfectible ,

Hélène, la délicieuse maman de Betty, 

 Huguette de Loubejac, toujours  fidèle,  ma chère tante Astridelle

qui m'a permis la découverte de l'Aube, 

Jeanne  de Grenoble éternellement fidèle chaque jour et à qui je

pense, sachant combien va lui manquer le rendez-vous avec

le blog,   mon Juju, RM,  Christiane la Niçoise, amie de  coeur.......

  Je  ne peux, sans  être  gagnée par une émotion incontrôlable, 

évoquer les prénoms, les notes charmantes ,les échanges croisés ,

la découverte d'autres sites,  Gazelle  -Jacqueline et ses

échappées  ,  des photographes extraordinaires,  Gine, Mathilde, 

Louis-Paul, des diseurs, des conteurs,

des gens qui sans polémique, sans  aucune action partisane  ,

m'ont apporté douceur, beauté,  ouverture, découverte  ,  et amitié

pas seulement  virtuelle. 

    Oui, ce sera une étape,  une épreuve  que  l'abandon  du blog,

ce plaisir de partager des instants, des  lieux aimés, des livres,

des films, la Musique .

   La page va se tourner. 

         Pas sûr  que je  cède au mercantilisme  suggèré  par NT ,

avec  un abonnement à 149 euros par an.  

Désolée,  je n'ai ni le ni  les moyens de suivre  cette voie.

          ...Et peut-être plus envie.

  

4 lieder extraits  de  la confession du dernier  Schubert ,

 des pages  du journal musical  intime:

" Le Voyage d'Hiver "

« Erstarrung »

poème deWilhelm MULLER

par Dietrich Fischer -Dieskau,

Jorg Demus au piano

*

 

 

 

                                                                                                  Engourdissement                       

                       En vain je cherche dans la neige                       

                       La trace de ses pas,                       

                       Là où souvent nous nous sommes promenés,                       

                       En tête à tête, dans les champs.                       

                       Je veux embrasser le sol,                       

                       Creuser la neige et la glace                       

                       De mes larmes brûlantes                       

                       Jusqu'à voir la terre.                       

                       Où trouverais-je un bouton de fleur,                       

                       Où trouverais-je de l'herbe verte?                       

                       Les fleurs sont mortes                       

                       La pelouse semble si terne.                       

                       Ne puis-je donc emporter avec moi                       

                       Aucun souvenir d'ici?                       

                       Lorsque mes douleurs se seront tues,                       

                       Qui alors me parlera d'elle!                       

                       Mon cœur est comme éteint,                       

                       Et dedans, sa froide image est figée;                       

                       Que mon cœur à nouveau se réchauffe,                       

                       Alors aussi l'image s'animera!                

                -------------                

                Wilhelm Muller