Fatras en bleu

    Paul-Jean TOULET 
       

  Il aura fallu que je vienne habiter Pau et le Béarn , que j'y découvre l'existence d'une statue au Parc Beaumont, plus tard , d'un lycée portant son nom, qu'à l'occasion enfin , de la reprise d'études,  je me familiarise avec ce poète.

 Paul-Jean Toulet nait à Pau en 1867; dandy aisé et désoeuvré, il  voyage puis se fixe à Paris. Homme du Boulevard , d'une société qui épuise ses derniers feux , Toulet ne fréquente ni Montmartre , ni Montparnasse; l'opium  lui donne d'euphoriques rêveries mais non la connaissance par les gouffres . Il passe, sans les comprendre ,  à côté des mutations qui agitent le XX°  naissant. Il  reste étranger au cubisme , ainsi qu'aux manifestations de l'avant-garde littéraire , il s'enferme dans une prosodie des plus précises et ne veut voir dans l'art des vers qu'un aimable divertissement.

  C'est en cela qu'il sera un des chefs de file du mouvement Fantaisiste  . (Tristan Derème, Francis Carco , Pellerin et Vérane ) Malade , il revient dans sa région  en 1912 pour y mourir  , à Guéthary , en 1920. Il  ne verra pas éditer le livre auquel il tenait sans doute le plus, les "Contrerimes " publiées en 1921.

 "les Contrerimes " , alternent  l'impertinence :

 "Ciel ! Isadora Duncan

Va danser . Fou...ons  le  camp"

la tendresse, le désenchantement ,

la virtuosité du langage,

 l'émotion, l'illusion de l'amour,

 la caricature, le détachement, l'impression fugitive.

Toulet n'a pas fait école,

mais sans lui quelque chose manquerait probablement

à la constellation poétique de  ce siècle

        
       
    
      
       
  Contrerimes 
       
 quelques poèmes    
     * 
       
   
       
     Toute allégresse a son défaut
  Et se brise elle-même.
Si vous voulez que je vous aime,
  Ne riez pas trop haut. 
       
    
     C'est à voix basse qu'on enchante
  Sous la cendre d'hiver
Ce coeur, pareil au feu couvert,
  Qui se consume et chante. 
       
    
     * 

       Pâle matin de Février 
       
    
        Couleur de tourterelle 
       
    
        Viens, apaise notre querelle, 
       
    
       Je suis las de crier; 
       
    
        Las d'avoir fait saigner pour elle 
       
    
        Plus d'un noir encrier... 
       
    
        Pâle matin de Février 
       
    
        Couleur de tourterelle. 
       
    
  *
       
    
        L’hiver bat la vitre et le toit. 
       
      Il fait bon dans la chambre, 
       
      À part cette sale odeur d’ambre 
       
      Et de plaisir. Mais toi, 
       
     Les roses naissent sur ta face 
       
      Quand tu ris près du feu... 
       
         Ce soir tu me diras adieu, 
       
      Ombre, que l’ombre efface. 
       
    
  
       
   
        

      Un Jurançon 93 
       
    
        Aux couleurs du maïs, 
       
    
        Et ma mie, et l’air du pays : 
       
    
          Que mon cœur était aise. 
       
    
        Ah, les vignes de Jurançon, 
       
    
        Se sont-elles fanées, 
       
    
        Comme ont fait mes belles années, 
       
    
       Et mon bel échanson ? 
       
    
       Dessous les tonnelles fleuries 
       
    
         Ne reviendrez-vous point 
       
    
        À l’heure où Pau blanchit au loin 
       
    
       Par delà les prairies ?    

     *    

      
       
  
 Au détour de la rue étroite...
 S'ouvre l'ombre et la cour
 Où Diane en plâtre, et qui court
N'a que la jambe droite.

 Là-bas sur sa flûte de Pan,
 Un Ossalois nous lance
 Ces airs aigus comme une lance
 Qui percent le tympan,

 Ô Faustine, et je vois se tendre
 L'arc pur de ton sourcil ;
 Telle une autre Diane, si
 Le trait n'était si tendre.