Fatras en bleu

   Une dédicace toute particulière pour

Philippe , Jeanne, 

Gabrielle Oliveira  - Guyon  , Marion,  Charlotte  à  France 

Musique 

La Bible nous raconte les histoires les plus incroyables,

et surtout les plus violentes.

   Je suis toujours sidérée de constater combien les hommes ont

besoin depuis toujours de dieux  avides de sang. 

   Remontons aux plus anciennes mythologies, égyptienne, 

mésopotamienne,

  précolombienne,

grecque, 

romaine, 

toujours et toujours des dieux qui demandent , exigent du sang,

des sacrifices, toujours et toujours . Abraham et Isaac  , 

Hippolyte,  Iphigėnie, le tribut au minotaure,....

souvent   les enfants martyrs,  

    La Bible, l'ancien testament   a repris ces codes.    

  L'histoire de Jephté,  roi d'Israël , n'échappe pas à la tradition.

     Un   roi  guerrier,   une bataille  contre les ennemis d'Israël ,

  une prière à Dieu pour otenir la victoire,  et  une promesse  de

  Jephté à Dieu  :

  si tu m'accordes   la victoire, je t'offrirai   en  sacrifice la première

  personne que je verrai  .

        Promesse  funeste et fatale

         Sa fille s'avance vers lui, rayonnante  de cette victoire.

   Elle demande à son père  deux  mois  de retraite avec  ses

compagnes pour se préparer  à renoncer   à la vie,  elle offre sa

virginité,  participe au sacrifice.

  Au  bout  de ces deux mois son père  exécute celle qui demeure

la fille sans nom,  pour accomplir la promesse faite à  Yahvé. 

Histoire horrible.

        Il faudra  attendre Giacomo  Carissimi,  1605-1674  dans

l'Italie du XVIIe  siècle ,  autour de 1648,  pour écrire sur ce

scénario  effrayant  un sublime  oratorio,  sans doute une des plus

belles pages vocales   jamais écrites.  On est au coeur de l'époque

baroque, celle de tous les excès  en matière  d'Art, peinture,

architecture, musique, sculpture .

  Le cri du père  est bien  un cri baroque , qui rejoint celui de

Daphné métamorphosée en laurier pour échapper à  Apollon, 

sculpture du Bernin ,  entre 1622 et 1625, pratiquement 

contemporaine  de l'oeuvre exemplaire de Carissimi. 

  Oui  exemplaire :  Il  n'est  qu'à  écouter le choeur final,  la page 

qui me  bouleverse depuis la découverte que  je fis de cette oeuvre

vers mes 16 ans et qui a accompagné toute  ma vie musicale.

                  Partage  !

L'hiver  dans les capitales  et villes  européennes,

     Londres,  Rome, Prague ,  Vienne,  Budapest ,  Copenhague, 

Amsterdam,   Bruxelles , Helsinki , Venise, Athènes ...

                 quelques lieux magnifiés par la neige.

     Regardez, écoutez  Richard  Wagner,   Siegfried   Idyll,

un extrait, puis dans son intégralité si cela vous tente,

  nous commençons notre voyage par Hallstatt  en Autriche,

  puis le lac de Côme  en Italie, 

  Venise , 

  l'incroyable château de Louis II de Bavière,  Neuschwanstein , 

 une percée vers la Grèce,  Athènes et l' Acropole 

 avant de  repartir au nord vers Londres,  puis Rome........etc

Hallstatt

Lac   de  Côme

Venise 

Neuschwanstein 

Athènes 

Londres 

Rome 

Prague 

Vienne

Budapest 

Copenhague 

Amsterdam 

Bruxelles

en  Bavière, 

 en  Norvège,   

Bruges,   

Lausanne,  

la  concha  de San Sebastian

lac  de Bled en Slovénie 

Vienne 

Helsinki 

et nous achevons notre tour d'Europe enneigée  en  France 

avec trois châteaux de conte de fée 

Chambord,   Vaux le Vicomte et  Versailles 

             En  musique  s'il vous plaît, et en cadence,  

     VITE   ,   Vite  ,  jetez  vous vite  dessus,

elle sort du four, toute chaude, odorante, craquante et

délicieuse, la galette  toute amande , je ne  vous dis  que  ça...

      Et si vous n'avez pas le courage de vous lancer en cuisine, 

         remettez vous en au talent de Jean  Guy  Létendard , 

              pâtisserie Saint André à PAU

                   pour une galette frangipane d'exception 

Ou bien choisissez la galette briochée  aux fruits confits

   Envie folle de lumière,   de chaud soleil   :

 les oranges me viennent à l'esprit .

cadeau royal que   ce fruit  sucré, coloré, délicieux et lumineux

au cœur de la saison triste,

Saint Nicolas en apporte toujours, accompagnées de noix,

les fruits d'élection de sa fête 

Orange, un mot qui a drôlement voyagé  :

" Dictionnaire des mots français  d'origine arabe "

(Coll. Points Seuil)  de  Salah  Guemriche .

Journaliste indépendant algérien, à l'exception de quelques

années au magazine Parole et musique, Salah Guemriche vit en

France depuis 1976. 

Son statut d'intellectuel algérien lui permet de s'exprimer dans

divers journaux dont Libération, Courrier de l'UNESCO et La

Croix. Il est aussi l'auteur d'un recueil de poèmes, 'Alphabétiser

le silence' et de deux romans, 'L' Homme de la première phase'

et 'Un été sans juillet'.  


Le voyage  de l'ORANGE :

Ce mot vient du persan (langue indo européenne ) "narang" par

l'intermédiaire de l'arabe. On peut constater le disparition du -n

initial (certainement confondu avec l'article indéfini.)

Il est cependant conservé dans le vénitien naranza ou l'espagnol

naranja;

autre élément étonnant : le -o initial: l'italien a supprimé le -n

comme le français mais a conservé le -a : arnacia.

   A l'origine,  l'orange  désignait  l'orange amère , c'est elle que  les Vénitiens appelaient naranza. En grec ancien, l’orange se disait 

χρυσόμηλον, c'est-à-dire pomme d’or, malheureusement aujourd’hui

en grec moderne, l’orange a l’appellation πορτοκαλί et les oranges

amères portent le nom de νεράντζι qui est proche du mot vénitien   naranza.

A noter que or et orange avaient la même signification.

  Ces oranges amères sont apparues en Italie au XIe siècle, elles

ont  été transmises par les Perses aux Arabes qui les ont importees en Sicile .

  L'orange que nous connaissons de nos jours est l'orange douce,

originaire  de  Chine et qui  a été introduite en Europe vers les

XVI/XVII° siècles,à partir de l'Inde  par les Portugais  d'où

l'appelatio8de l'orange -du Portugal dans certaines langues .

albanais : portokallë,

bulgare :portokal,

grec : portokali,

roumain : portocală,

turc : portokal)...

 Avant cela, nous ne connaissions que l 'orange  amère.  Cette orange douce fut ensuite nommée  "  pomme de  Chine "

Furetière écrit orenge (ce terme désigne les oranges amères) 

pour les oranges douces : 

orenge de Portugal (cf. arabe bordogal)  
ou orenge de Chine (cf. allemand "Apfelsine" , pomme de  Chine,

  en néerlandais" Sinaasappel", en  arabe maghrébin "China " )  

en latin (botanique) orange s'écrit aurantium (cf. or du latin

classique aurum) 

le terme botanique est citrus aurantium  (pour l'orange douce) 

Me revient à l'occasion le merveilleux souvenir des oranges du

jardin  de  Valencia, oranges qu'il suffisait de serrer en  écartant

les doigts pour qu'elles  s'ouvrissent en laissant couler leur  nectar

sucré! Le bonheur à portée de gourmandise.

Ah les  oranges  de Valencia ! ! !

          Et maintenant, voyons quel jus pour vous  en  produit la

prose si poétique de Daudet.

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Pour bien connaître les oranges, il faut les  avoir vues  chez elles,

aux îles Baléares, en Sardaigne, en Corse, en Algérie,

dans l'air bleu doré, l'atmosphère tiède de la Méditerranée.

Je me rappelle un petit bois d'orangers à Blidah :

c'est là qu'elles étaient belles !

*

* 

Dans le feuillage vert sombre,lustré, vernissé,

les fruits avaient l'éclat de verres de couleur,  et doraient l'air

environnant avec cette auréole de splendeur

qui entoure les fleurs éclatantes.

Ça et là des éclaircies laissaient voir à travers les branches

les remparts de la petite ville, le minaret d'une mosquée,

le dôme d'un marabout,et au-dessus de l'énorme masse de l'Atlas,

verte à sa base, couronnée de  neige comme d'une fourrure blanche,

avec  des moutonnements,un flou de flocons tombés.

Une nuit, pendant que j'étais là,

je ne sais par quel phénomène ignoré depuis trente ans,

cette zone de frimas et d'hiver se secoua sur la ville endormie ,

et Blidah se réveilla transformée, poudrée à blanc.

Dans cet air algérien si léger,si pur,

la neige semblait une poussière de nacre.

Elle avait des reflets de plumes de paon blanc.

Le plus beau, c'était le bois d'orangers.

Les feuilles solides gardaient la neige intacte et droite

comme des sorbets sur des plateaux de laque,

et tous les fruits poudrés à frimas avaient une douceur splendide,

un rayonnement discret comme de l'or voilé de claires étoffes

blanches.

*

*

Cela donnait vaguement l'impression d'une fête d'église,

de soutanes rouges sous des robes de dentelles, de dorures

d'autel enveloppées de guipures... 

Mais mon meilleur souvenir d'oranges  me vient encore

de Barbicaglia, un grand jardin auprès d'Ajaccio

où j'allais faire la sieste aux heures de chaleur.

Ici les orangers, plus hauts, plus espacés qu'à Blidah,

descendaient jusqu'à la route, dont le jardin

n'était séparé que par une haie vive et un fossé.

Tout de suite après, c'était la mer, l'immense mer bleue...

Quelles bonnes heures j'ai passées dans ce jardin !

Au-dessus de ma tête, les orangers en fleur et en fruit

brûlaient leur parfum d'essence.

De temps en temps, une orange mûre, détachée tout à coup,

tombait près de moi comme alourdie de chaleur,

avec un bruit mat, sans écho,sur la terre pleine.

Je n'avais qu'à allonger la main.

C'étaient des fruits superbes, d'un rouge pourpre à l'intérieur.

Ils me paraissaient exquis, et puis l'horizon était si beau !

Entre les feuilles, la mer mettait des espaces bleus éblouissants

comme des morceaux de verre briséqui miroitaient dans la brume

de l'air. Avec cela le mouvement du flot agitant l'atmosphère à de grandes distances,  ce murmure cadencé qui vous berce 

dans  une barque invisible, la chaleur, l'odeur des oranges...

Ah ! qu'on était bien pour dormir dans le jardin de Barbicaglia !

*

*

Quelques fois cependant, au meilleur moment de la sieste,

des éclats de tambour me réveillaient en sursaut.

C'étaient de malheureux tapins qui venaient s'exercer en bas,

sur la route. A travers les trous de la haie,

j'apercevais le cuivre  des tambours  et les grands tabliers blancs

sur les pantalons rouges.

Pour s'abriter un peu de la lumière aveuglante

que la poussière  de la route renvoyait impitoyablement,

les pauvres diables venaient se mettre au pied du jardin, dans

l'ombre courte de la haie. Et ils tapaient ! et ils avaient chaud !

Alors , m'arrachant de force à mon hypnotisme, je m'amusais à

leur jeter quelques uns  de ces beaux fruits d'or rouge 

qui pendaient près de ma main.

Le tambour visé s'arrêtait.

Il avait une minute d'hésitation, un regard circulaire pour voir

d'où venait la superbe orange roulant devant lui dans le fossé ;

puis il la ramassait bien vite et mordait à pleines dents

sans même enlever l'écorce.

Je me souviens aussi que tout à côté de Barbicaglia,

et séparé seulement par un petit mur bas, il y avait un jardinet

assez bizarreque je dominais de la hauteur où je me trouvais.

C'était un petit coin de terre, bourgeoisement dessiné.

Ses allées blondes de sable,bordées de buis très verts,

les deux cyprès de sa porte d'entrée,

lui donnaient l'aspect d'une bastide marseillaise.

Pas une ligne d'ombre.

Au fond, un bâtiment de pierre blanche  avec des jours de caveau

au ras du sol. J'avais d'abord cru  à une maison de  campagne ;

mais, en y regardant mieux, la croix qui la surmontait,

une inscription que je voyais de loin, creusée dans la pierre,

sans en distinguer le texte, me firent reconnaître un tombeau de

famille corse.Tout autour d'Ajaccio,

il y a beaucoup de ces petites chapelles mortuaires,

dressées au milieu de jardins à elles seules.

La famille y  vient le dimanche, rendre visite à  ses morts.

Ainsi comprise, la mort est moins lugubre

que dans la confusion des cimetières.

Des pas amis troublent seuls le silence.

*

*

De ma place,

je voyais un bon vieux trottiner tranquillement   dans les allées.   

Tout le jour il  taillait les arbres, bêchait,  arrosait,   

enlevait les fleurs fanées  avec un soin minutieux ; 

puis au soleil couchant,  il entrait  dans la petite chapelle  

où dormaient les  morts de sa famille ;  

il resserait la bêche, les râteaux,  les grands arrosoirs;  

tout cela avec la tranquillité ,

la sérénité d'un jardinier de cimetière.

 *

Pourtant, sans qu'il s'en rendît  bien compte,

ce brave homme travaillait avec un certain recueillement ,

tous les bruits amortis et la porte du caveau

refermée chaque fois discrètement,

comme s'il eût craint  de réveiller quelqu'un. 

Dans le grand silence radieux,

l'entretien de  ce jardin ne troublait pas un oiseau,

et son voisinage n'avait rien d'attristant.

Seulement la mer en paraissait plus immense, le ciel plus haut,

et cette sieste sans fin mettait tout autour d'elle,

parmi la nature troublante,accablante à force  de vie ,

le sentiment de l'éternel repos...

Texte : Alphonse DAUDET

in Les Lettres de mon Moulin

1840 - 1897

Photographies:  source Internet

LES ORANGES

TEXTE LU par FERNANDEL

*